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    陈迹放下画笔，凑到她的画架前。宣纸上的云团柔软蓬松，边缘晕染得恰到好处，淡橙的底色中混入了一丝浅浅的紫，朦胧而剔透，确实像极了北方冬日里，凝结在树枝上的雾凇，晶莹中带着清冷。但那淡紫又被夕阳的暖橙包裹着，少了雾凇的寒凉，多了几分温柔。“像，”他眼底满是笑意，伸手用指腹轻轻擦去她鼻尖的颜料，指尖的触感柔软温热，“而且比雾凇多了点暖，是属于巴黎的暖。”

    他的指尖划过她的鼻尖，带着淡淡的墨香，周苓的脸颊微微发烫，下意识地往后缩了缩，却被他轻轻按住了下巴。“我们的画，又要‘共生’了。”陈迹的声音很低，带着笑意，目光落在两张画纸上。她的天空暖柔，他的教堂劲挺；她的云藏着北方的雾凇，他的尖顶染着南方的暖橙，两张画并排放在一起，明明是各自独立的创作，却又处处呼应，像一对密不可分的伴侣。

    周苓低下头，继续在画纸上晕染云朵，嘴角却忍不住上扬。她知道，这就是他们的创作，不是简单的拼凑，而是灵魂的契合，是南北山水的碰撞，是彼此心意的交融。每一笔，每一划，都藏着对彼此的理解与欣赏，藏着对艺术的共同追求。

    夕阳渐渐下沉，一点点靠近地平线，天空的色彩也在悄然变化。橘红色渐渐褪去，取而代之的是深邃的紫色，从天空的尽头慢慢蔓延开来，像一块巨大的丝绒幕布，将整个蒙马特高地笼罩其中。远处的巴黎城区亮起了点点灯火，像散落在丝绒上的碎钻，温柔而璀璨。

    周苓放下画笔，后退两步，看着画纸上的蒙马特。夕阳悬在教堂尖顶旁，天空暖橙与淡紫交织，石板路上的剪影悠长，整个画面既带着东方水墨的写意，又融入了西方风景的浓郁色彩，像一场跨越山海的梦境。忽然觉得眼眶有点热，心里涌起一股复杂的情绪，有对眼前美景的感动，有创作后的释然，还有一丝淡淡的乡愁。

    “想家了？”陈迹的声音从身后传来，带着温柔的洞察力。他放下画笔，走到她身后，张开双臂将她拥入怀中，下巴抵在她的肩窝，呼吸拂过她的耳畔，带着温热的气息。

    “有点。”周苓靠在他怀里，声音轻轻的，带着一丝沙哑。她想起了苏州的老宅，想起了临着河的画室，想起了外婆煮的桂花糖粥，想起了江南的雨，那些熟悉的画面在脑海里浮现，与眼前的巴黎夜景交织在一起。“但有你在，好像哪里都是家。”

    这句话像一根细针，轻轻刺中了陈迹的心。他收紧双臂，将她抱得更紧，仿佛要将她揉进自己的骨血里。然后他缓缓转身，将她压在画架旁的石墙上，石墙带着傍晚的凉意，却被他的体温熨得温热。他低下头，吻上她的唇，这个吻不像塞纳河边的温柔缠绵，带着一丝急切，一丝占有，还有满满的爱意。

    周苓的心跳瞬间加速，像揣了一只扑腾的小鸟。她抬手搂住他的脖子，回应着他的吻，唇瓣相触的瞬间，所有的乡愁、所有的情绪都烟消云散，只剩下彼此的气息，彼此的温度。晚风带着圣心大教堂的钟声，“咚——咚——”，低沉而悠远，吹过他们的发梢，像一双温柔的手，轻轻抚摸着他们。

    陈迹的手轻轻滑到她的外套纽扣上，指尖带着微凉的温度，一颗一颗地解开，动作缓慢而虔诚，像在画纸上勾勒最珍贵的线条。外套滑落下来，落在地上，露出里面柔软的针织开衫。他的指尖划过她的腰腹，轻柔地摩挲着，带着细腻的触感，让她忍不住轻轻颤抖。“等画展结束，”他在她耳边低语，声音沙哑，呼吸带着她身上淡淡的馨香，“我们去普罗旺斯，看薰衣草。”

    周苓的睫毛轻轻颤动，睁开眼，撞进他深邃的眼眸里，里面盛着漫天的星光和她的身影。“然后把那里的紫色，也画进我们的画里。”他继续说着，唇瓣贴着她的颈间，轻轻咬了咬她的耳垂，带着一丝痒意，“画成你喜欢的样子，像你画里的云，像北方的雾凇，更像我们在一起的时光，温柔而绵长。”

    周苓点点头，眼眶再次湿润，却不是因为乡愁，而是因为满满的幸福。她踮起脚尖，主动吻上他的唇，这个吻带着回应，带着承诺，带着对未来的期许。教堂的钟声还在继续，晚风还在吹拂，石板路上的行人已经寥寥无几，整个蒙马特高地仿佛只剩下他们两个人，只剩下彼此的心跳和呼吸。
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